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Loca atrevida

Una vez, me dijiste que te tenía loca. Lo pronunciaste mirándome el interior y con los ojos clavados en la poca cordura que me quedaba. También me dijiste que mis palabras te llegaban, sin darte cuenta que esos mismos que me atravesaban, hablan más que los mil textos míos que habías leído. Después te acercaste casi rozando lo prohibido. Te sentía temblar y en aquel momento no lo entendía. No sabia si lo hacías por estar cerca de algo que habías creado en tu propia mente o por la electricidad que desprendía el deseo de tenernos a esa distancia. Me asusté, si, lo reconozco. Porque esa bofetada de sentimientos no había dios que la aguantase. Entonces apoyaste tus dedos en mi mejilla, perpleja, sin apenas pestañear para que pudiera leer el libro que me ofrecías. Era un libro precioso, eran millones de páginas llenas de tanto sentimiento, qué inevitablemente te perdían entre la profundidad del relato más real jamás leído. Eras Tú, eso es. Tú en el más amplio sentido que puedan llegar a definir esas dos simples letras. Y encima me las ofrecías sin apenas saber cuál sería mi respuesta. Demasiada valentía la tuya para un corazón que hacia mucho tiempo que latía a un mismo ritmo. Pero lo hiciste, lo aceleraste hasta tal punto que mi organismo comenzó a mandarme señales destructivas. Me sudaban las manos, mi boca se secó, los ojos se me pusieron cristalinos y lo peor de todo, mis palabras temblaban por primera vez en mucho tiempo. Fuiste tanto ¡yo que sé! en aquel momento, que anulaste por completo esa gran capacidad de hombre persuasivo. Me convertiste en tan solo unos segundos, en un adolescente con muy pocos años de vida en su espalda. Me hiciste recordar que estaba demasiado vivo, a mi edad y con esa simple caricia…

Manuel Montalvo   

 

  

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